o décimo quinto dia

Disseram-me que ao décimo quinto dia seria o início da tortura. Que a partir daí a abstinência vai de pendura na loucura, no lugar do morto, sem o prazer de um cigarro fumado no parapeito, à janela do computador ou de copo na mão. Sinceramente não me lembro do dia em que deixei de fumar. Foi em Janeiro último. Não foi uma resolução de Ano Novo, mas de Ana Nova. Não me lembro por isso do décimo quinto dia. O mais semelhante aconteceu umas semanas depois num final de tarde de neura, quando dei comigo desesperada a esgravatar o fundo de uma gaveta à procura de um cigarro. Encontrei um maço encarquilhado que alguém ali tinha deixado. Meti-o à boca e soube-me tão mal, tão mal, mas tão mal que praguejei. Merda, já nem fumar consigo! A minha infelicidade naquele dia era a mais completa que Deus tinha engendrado na Terra. Deus. Eu não. O décimo quinto dia? Hummm... Com o travão na nicotina, comecei a travar a escrita. Desculpas de má pecadora, ex-fumadora arrependida... dizem-me os trocistas dos meus amigos. Calem-se lá, deixei de escrever no blogue por muitas razões, mas deixar de fumar ajudou à festa. Logo eu que também não gosto de mentol. Não sei à quantos dias estou sem fumar, mas ontem regressei aqui e não me apeteceu travar; nem um cigarro, nem a escrita. Digamos que hoje é o meu décimo quinto dia ao contrário. Vale?