O Código de Santiago

as iniciativas

2007-09-04T09:55:00.000+01:00

Não há nada mais aborrecido numa cidade que as iniciativas, as quinzenas, as feiras por tudo e por nada e as semanas culturais. Gostava de viver num sítio em que as festas fossem o que são, quando o são, espontâneas. Quando vejo uma barraca armada em tenda, daquelas de plástico branco, oiço uns tambores e pressinto as actividades circenses, só me apetece fugir. Há cidades, vilas e aldeias onde a festa é pura, rija, e mesmo mole ninguém leva a mal, porque está entranhada e às vezes tem calendário a cumprir. Como as festas em honra das Nossas Senhoras deste país ou os cabeçudos do Carnaval e o desfile de ouros da Agonia festiva de Viana do Castelo... Mas as iniciativas é que dão cabo de tudo. Já agora, bom dia.

agosto

2007-08-03T14:49:00.001+01:00

Eu contava com um mês limpinho. Sem filas, sem pagamento de portagem, com muitos restaurantes fechados, é certo, mas com muitos outros locais sem as habituais enchentes. Vestida de fresco, este seria o habitual mês de "entremeio", pós férias, pré-reentré. Eu contava com um mês limpinho. Eu bem me parecia que já devia ter (e)migrado. Por agora é tarde. Conto as horas até segunda-feira. Algures num atalho esquecido do poder.

liberdade

2007-08-02T12:25:00.000+01:00

A liberdade é um pássaro com uma asa ferida. Quando se voa para longe há sempre uma dor que se transporta. Assim tem de ser. Pois então não seria liberdade, seria inconsciência.

pois é

2007-07-29T17:13:00.001+01:00

Love is friendship on fire.

Ouvido entre a sesta e um filme de sábado à tarde. No sofá.

água tónica

2007-07-29T16:51:00.001+01:00

Não é para me gabar, mas já houve um bar cujo gerente mandava comprar tónica de propósito para mim. Só para mim. Tenho amigos que também o fazem para mim. Só para mim. Eu podia fazer um tratado sobre as virtudes desta bebida amarga, cheia de bolhinhas e quinino... Mas isso agora não importa, quem ainda não a descobriu que o faça por si e a seu tempo. De momento, só me apetece agradecer aos que zelam pelo seu cabaz de bebidas à minha medida. Obrigada!

vestida de risos

2007-07-27T12:25:00.000+01:00

A Menina Nua, Porto, Julho de 2007

Não é fácil. Esta menina estava envergonhada naquele dia. Eu acho. Por isso ficou tão bela. Tivesse posto os pés no chão e jamais teria feito pose. Teria saído porta fora antes de...

sweet child of mine

2007-07-26T22:34:00.000+01:00

Desculpa Anita amiga, mas não encontrei na net imagens em ponto grande das maravilhosas capas dos teus livros. Vá lá, consegui duas das minhas três histórias preferidas... Só falta aquela vez em que foste às compras e andaste nas escadas rolantes (bolas, aquilo era uma coisa do além!). As bochechas rosadas e as nuances do teu cabelo envergonham qualquer director de fotografia, pois tu foste e sempre serás a personagem mais bem iluminada da ficção! Viveste sempre à conta da imagem, das roupas apropriadas às ocasiões, dos penteados variados, ora curtos ora compridos (diz-me lá, tu já usavas extensões?), desses olhos enormes sempre embaciados... E assim me levaste, meiguinha. Até mamã me fizeste acreditar que seria e, valha-me Deus, sonhei que ia para a montanha!!! Eu! Hoje quando me lembrei, já nem sei porquê, dos teus livros, sorri ao pensar que estes preferidos, que eu levava para a cama todos as noites, não têm muito a ver com a Ana crescida em que me tornei... (tirando o das compras, claro). É incrível como a ficção pode confundir a realidade. Por outras palavras, como a infância é um poderoso testamento do que ainda podemos ser. Herança anunciada, será?

18 de setembro

2007-07-26T18:50:00.000+01:00

É melhor comprar já o bilhete, que o Coliseu costuma encolher em dias de grandes acontecimentos.

wherever

2007-07-26T17:43:00.000+01:00

Alguns amigos já me fizeram notar que, ultimamente, sempre que saio de Lisboa comento: "Era capaz de viver aqui". Falo de sítios que jamais me tinham cativado, ou que não fazem o meu género. Ultimamente, de facto, a única coisa que posso afirmar é que sou do género feminino.

tonight

2007-07-17T21:22:00.000+01:00

"Fear and Loathing in Las Vegas", 1998

Johnny Depp e Benicio del Toro apresentam. Eu deliro.

aos 30's

2007-07-17T21:04:00.000+01:00

Pior do que achar que se sabe tudo é perceber que não se sabe tudo e ainda achar que isso é bom. Não sei se me sinta estúpida se abençoada.

lisboa

2007-07-17T20:55:00.000+01:00

"She don't live here anymore", respondeu-me um turista de máquina fotográfica ao peito.

só

2007-07-16T20:07:00.000+01:00

Desde muito cedo estar só foi um estado estruturante da minha existência. Foi só que me encantei por quase todas as cores, sabores e texturas que povoam os meus sonhos, as minhas conquistas, as minhas listas de afazeres e de metas. A solo construi um ideal de homem, de vida, de profissão, de lar. Sozinha desmontei as doutrinas que me impingiram. Sem dizer nada a ninguém inventei tanta coisa e tantas imagens no espelho que fiquei presa na minha rede de conexões internas, sem abertura a operadores externos, mesmo estando rodeada de gente a toda a hora. Sou tão eu cada vez mais que até me assusto. Perguntam-me se não tenho medo da solidão, de estar sozinha... Mas haverá outra forma de estar? Não há nada pior que estar fora de mim. Acreditem. Quando estou na minha presença, têm-me mais do que nunca.

casar

2007-07-06T19:05:00.000+01:00

Foto tirada daqui

Inventamo-nos todos os que casamos. Um amor, uma casa, um lar, uma família, um conceito de vida em conjunto... tudo é inventado a dois, e antes disso cada um por si. O real existe assim. O casamento é a forma mais terrena de invenção. E eu gosto de casar, porque tenho uma imaginação fértil. Amanhã é o dia da F. e do X. fazerem a sua redacção de futurologia. Quero dizer-lhes que só o agora importa. E agora é (eles são) uma bela invenção.

we know a place where no planes go*

2007-07-02T19:38:00.000+01:00

Amanhã vou a um festival. Tenho uma relação de amor-ódio com este conceito de espectáculo musical, misto de concentração e de romaria de estilos. O pó, as deficientes condições higieno-sanitárias, a multidão, as filas... enervam-me. As actuações, por seu turno, ficam (quase) sempre aquém do que soam num recinto coberto, mais pequeno, à porta fechada, com direito a todo o protagonismo que só um concerto único assegura. Mas ainda me lembro dos primeiros Super Rock, dos Morphine, dos Faith No More e até dos The Cure, coitados já um bocado em baixo de forma, e, e... pronto amanhã está lá uma das minhas bandas e eu não posso faltar. E vou gostar de cada grãozinho de pó e de cada cotovelada. E talvez um abraço, ou mais. Os festivais podem ser muito afectivos.

*in No cars go, Arcade Fire

tele-medicina

2007-06-28T19:14:00.001+01:00

McDreamy e McMaufeitio

A Raquel, que faz seis anos no próximo sábado, diz que não gosta de "médicas doutoras" só de "médicos doutores". Freud que explique, eu só posso é concordar com ela.

ir para dentro lá fora

2007-06-27T00:40:00.000+01:00

O português não gosta de Portugal. Li com gosto este post do Blogville e identifiquei-me de imediato. Eu também hei-de ir um dia. Não é que o português não goste de Portugal, o português gosta é da ideia de Portugal lá fora.

conferência em Chicago

2007-06-26T20:01:00.001+01:00

A BlogHer (Where de women bloggers are) vai reunir mulheres de todo o mundo em Chicago no final do próximo mês. A conferência dispõe de babysiters e possibilita que as oradoras se expressem na língua materna. A cidade, dizem, é um espectáculo, e "girls' talk" é uma linguagem universal. É capaz de ter a sua graça. É por isso que a Cristina da Objectiva3 anda doida para ir e procura apoios e/ou ideias para consegui-los. Vamos dar uma ajuda?

Nota: Quem tiver uma vida no Second Life também pode participar na conferência...

e agora uma declaração absolutamente vergonhosa

2007-06-26T09:16:00.000+01:00

Vou à praia pôr o bronze em dia. São as vantagens do deserto... Volto antes do almoço.

anatomia de Santiago

2007-06-26T08:51:00.000+01:00

O meu coração é de carne

antes fosse um naco em banho de tempero para ir ao forno

ao menos estava sossegado e não me encalhava a goela e o peito quando

se arma em músculo em pleno exercício cardio-vascular.

Os meus pulmões são descolorados

mesmo quando fumava, disseram-me, tinham bom aspecto,

tirando daquela vez que sonhei com umas bolas vermelhas a escorrer pela radiografia.

Os meus pulmões, coitaditos, aguentam tudo e aconchegam o coração.

Gosto muito deles.

A minha barriga é uma desgraça.

As dores nas costas, às vezes, assentam praça.

Da cintura para baixo e das nádegas até ao umbigo,

escutei que são as dores terrenas...

Fogo, antes fosse um ET.

Quero ir para casa. (Estou a chegar).

Os pés andam bem obrigada.

Os joelhos compostinhos e não tremem

tirando quando me faltam as forças à alma

mas essa que falta me faz remedeia-se sempre

até quando me vergo à mente.

Pudera, é feita de outra estirpe, não foi concebida no leito conjugal.

É um pré-conceito, imaterial. Graças a Mim, que sou divina.

Mas o melhor é que não tenho colesterol e a minha pele cheira a leite.

o bolo do Rodrigo

2007-06-24T20:11:00.000+01:00

Hoje faz 5 anos que nasceu o meu afilhado Rodrigo. Eu que gosto de meninas, para enfeitar de lacinhos e brincar às fadas e às princesas e trocar impressões sobre spas e demais (f)utilidades, calhou-me um homem para ser vice-mãe. Aprendi a gostar de comprar pólos e corsários, como muito cor-de-laranja, verde e azul... O meu percurso com o Rodrigo até nem tem corrido mal, hoje lá levou com duas calças e um pólo manga comprida do mais "fashion" que pode haver e nem se queixou. "Olha é roupa, não é brinquedo, mas eu depois dou um brinquedo está bem?", "Não faz mal, eu hoje recebi só brinquedos", respondeu ele com aquela carinha e aquele jeito meigo que faz-me apertá-lo e beijá-lo para aí de cinco em cinco minutos. E ele não se queixa. A festa correu bem, mas o Rodrigo tem um bocadinho do meu feitio e não gostou do bolo. O palhaço não lhe satisfazia lá os parâmetros estéticos. Ele queria era um Homem Aranha (felizmente ficou melhor depois de receber da D. uma "toalha da água", leia-se um colchão de praia, com o famoso super herói a boiar). Por isso, querido Rodrigo, aqui tens o teu bolo um bocado atrasado (foi o melhor que consegui arranjar pela net), porque eu acho que há vontades e birras que devem ser respeitadas. Digo-te eu, pois em matéria de mimo és capaz de ter puxado a mim...

domingo

2007-06-24T19:59:00.000+01:00

Ilha de Santo Antão, Cabo Verde, Dezembro de 2004

Foto do meu amigo Nuno Jorge Henriques.

simplex

2007-06-22T12:30:00.000+01:00

As mulheres atraentes não têm simplesmente olhos «castanhos» ou «azuis» ou «verdes». Têm tonalidades matizadas. Têm olhos amendoados, turquesa, lima, índigo ou violeta. Se calhar é por isso que o Estado Civil de tanta gente continua sendo solteiro... Aqui fica um conselho para todos os homens que querem casar (ou acasalar): Não inventem. O melhor elogio que fizeram aos meus olhos foi este: "Os teus olhos são verdadeiramente castanhos. O que é que se pode pedir de uns olhos castanhos? É que sejam mesmo castanhos. Os teus são-o. Nem claros nem escuros, castanhos". À distância de uns anos, parece-me agora parodiar o anúncio a uma cerveja... Perfeitos, perfeitos só mesmo uns olhos castanhos. A sinceridade "parecendo que não... facilita".

bailar

2007-06-21T16:35:00.000+01:00

Quieres bailar? Não cheguei a ouvir a pergunta. De repente, vi-me no meio da pista de la bodeguita a tentar acertar o passo com a canção que oscilava, como todas as outras que o DJ passava naquela noite, entre besos e te quieros... As mãos do professor paralisaram-me. Eu e a S. estávamos derretidas com o charme do homem, no sentido "já que estamos de férias vamos deixar-nos de vergonhas e admitir as coisas com frontalidade"... Calça branca de linho, t-shirt preta, rabo de cavalo, cabelo encaracolado... O professor era uma aparição em forma de várias coisas que nunca me atraíram na espécie masculina, a começar pelo facto de dançar salsa e merengue e outras variações no género latino que eu acho (achava?) uma foleirice. Assim, arrastada pelo entusiasmo da S., que está para as danças latinas como eu estou para um concerto dos Arcade Fire, entrei naquele antro dentro dos meus jeans de marca europeia, a maquilhagem discreta e o cabelo comprido com a franja e as pontas ainda a soar à tesoura do Ricardo, armada em europeia chique que está ali a privar com o lado típico e popular da noite, mas não quer ter nada a ver... É á noite, talvez como forma de protecção, e sobretudo no estrangeiro, que eu procuro tornar-me esquisita, dar ares de snobe, não vá descambar para um lado que não me apraz conhecer. Não sei se foi das Cubas, servidas em grande com rum dourado pela idade, se foi do professor... acabei por sentir-me verdadeiramente feliz naquele ambiente de raparigas de folhos e sapatos vertiginosamente altos, com um mau gosto incrível mas que envergonham do alto da sua simplicidade garrida qualquer mulher armada ao pingarelho. Talvez elas, e os seus pares, tivessem revisto e aumentado todas as minhas inseguranças; no fundo a minha timidez, o meu jeito de latina que não se assume, a vergonha infantil que criou uma imagem sofisticada feita de reservas e pudores no estilo e nas atitudes. Encostada ao bar, com a minha Cuba na mão, e os pés a ameaçarem envergonhar uma portuguesa pseudo-melancólica e fatalista, e a S. aos saltos de contente, vislumbrei por entre aqueles corpos possuídos pelo ritmo da salsa os estilhaços de mais uma auto-imagem que cai por terra. Afinal eu sou latina. A constatação não podia soar mais estúpida e desatei a rir. Afundei a consciência no copo e compreendi que se calhar todos os portugueses são latinos envergonhados. Somos um povo muito estranho, divididos entre o orgulho de integrar uma Europa esclarecida e civilizada (?), África e o mundo ibero-americano. Eu que de África só conheço Cabo Verde, que a bem da verdade também não é bem África, confesso que a veia do mundo onde se habla espanhol, e onde entrámos por via da origem linguística e da nossa aventura nas terras de Vera Cruz, afinal pulsa mais forte do que eu imaginava. Não sei se é do calor, das Cubas ou do professor...

volto já

2007-06-10T17:59:00.000+01:00

Ainda não é a minha praia, mas um mergulho azul é sempre bom em qualquer lado do globo. É só uma semana, mais coisa menos coisa. Também não pode ser mais tempo, porque à falta de betão começo a dizer muitos disparates. O que está a dar-me gozo é que pela primeira vez em muitos anos não vou ter de aturar as Noivas de Santo António e os arraiais aqui à porta. Adeus Lisboa, marchas, candidatos e tudo! Olé!

a porta

2007-06-09T16:58:00.000+01:00

Desenho-a sempre que quero sentir-te. Encosto a minha cabeça e oiço-te respirar do outro lado. Não a abro. Não a devo abrir. Quando quiseres entrar pega num giz ou num lápis de carvão e desenha-a com as dobradiças a rangerem junto às minhas.

a casa na árvore

2007-06-06T20:59:00.000+01:00

A minha casa da árvore não é esta. É parecida na altura, no porte da árvore e no décor estrelado. Mas tem janelas largas com flores penduradas no regaço, é de madera lisa e uniforme. A minha casa na árvore é de há muito tempo atrás. Não é muito grande, apenas suficiente para uma criança dar o passo que precisa para crescer. E depois descer. Sim, cá para baixo. Fazer aquela janela dar para um terraço, com vistas largas. Nem precisa ser muito grande, apenas suficiente para dar um abraço. Quando eu fizer a minha casa da árvore no chão serei crescida.

o décimo quinto dia

2007-06-05T19:41:00.000+01:00

Disseram-me que ao décimo quinto dia seria o início da tortura. Que a partir daí a abstinência vai de pendura na loucura, no lugar do morto, sem o prazer de um cigarro fumado no parapeito, à janela do computador ou de copo na mão. Sinceramente não me lembro do dia em que deixei de fumar. Foi em Janeiro último. Não foi uma resolução de Ano Novo, mas de Ana Nova. Não me lembro por isso do décimo quinto dia. O mais semelhante aconteceu umas semanas depois num final de tarde de neura, quando dei comigo desesperada a esgravatar o fundo de uma gaveta à procura de um cigarro. Encontrei um maço encarquilhado que alguém ali tinha deixado. Meti-o à boca e soube-me tão mal, tão mal, mas tão mal que praguejei. Merda, já nem fumar consigo! A minha infelicidade naquele dia era a mais completa que Deus tinha engendrado na Terra. Deus. Eu não. O décimo quinto dia? Hummm... Com o travão na nicotina, comecei a travar a escrita. Desculpas de má pecadora, ex-fumadora arrependida... dizem-me os trocistas dos meus amigos. Calem-se lá, deixei de escrever no blogue por muitas razões, mas deixar de fumar ajudou à festa. Logo eu que também não gosto de mentol. Não sei à quantos dias estou sem fumar, mas ontem regressei aqui e não me apeteceu travar; nem um cigarro, nem a escrita. Digamos que hoje é o meu décimo quinto dia ao contrário. Vale?

os Paços perdidos do Concelho distorcido...

2007-06-04T22:37:00.000+01:00

... ou a maneira objectiva da minha amiga Cristina ver as coisas. Ela é provavelmente a pessoa que fica mais feliz quando eu me lembro que tenho um blogue... Nunca esqueço amiga, nunca esqueço. Beijos*

*(as raparigas podem mandar beijos umas às outras à vontade, não é bom?)

escrever

2007-06-04T21:12:00.000+01:00

Só um amigo me levava até à Feira. O Jorge lançou mais um livro, "Aonde o vento me levar". O décimo sétimo. Nasceu em 1971. O Jorge escreve por prazer. É isso. No final da tarde, sentados à beira da passadeira dos livros tristes ao ar, apelei ingenuamente à imortalidade da escrita. Nah, disseram-me. Daqui a uns anos ninguém se lembrará de David Mourão Ferreira ou mesmo de Lobo Antunes. Não? Desesperei por excepções. Nem Pessoa, nem Camões? Já nem ouvi a resposta. Quem sabe o que será a memória? Eu aposto que será dos que escrevem como o Jorge. Não falo de estilo ou qualidade, mas da própria génese da escrita. Não lembraremos os que sofrem ou os que se disciplinam para criar, mas sim os que escrevem apesar da verdade do mundo. Escrever por prazer. É isso.

a importância de se chamar livraria

2007-06-04T20:42:00.000+01:00

Este ano fui à Feira do Livro. Quem me conhece sabe que é coisa rara. Nunca escondi a sensação deprimente que o evento me provoca. Não sei porquê, desde miúda sinto que aqueles livros estão para ali expostos ao ar, humilhando-se, a pedir para serem comprados. São muito poucas as coisas que eu acho que se devem comprar na rua, e o livro não é uma delas. Manias. Lembro-me da primeira vez que vi livros à venda na rua, no chão mais concretamente, andava eu já no Ciclo. Aquilo fez-me confusão, fiquei a pensar que eram livros "menos importantes". Assim, do alto dos meus dez/onze anos, e porque sinceramente já não me recordo dos autores que para ali estavam, posso ter atribuído essa classificação ao Eça, ao Amado ou à minha Marguerite. Ninguém merece.

71+1

2007-01-17T18:32:00.001Z

Duas gerações. Nenhuma é a minha. Uma é o meu passado, a minha raíz, a minha força, o meu primeiro colo, a minha primeira visão do mundo. A outra é a esperança, a queda dos tabus, o esquecimento de um país feito de 'inhos', da sardinha dividida por dois, da ignorância mal menor, da casa própria e do carro por pagar, da teoria dos doutores e engenheiros. Uma e outra assim a coexistirem por quanto mais tempo (?), penso eu de coração apertado. Desejo de todo o coração que seja por todo o tempo que eu e a minha geração precisarmos de afinar o presente para dar a ambas o espaço que necessitam para ensinar e para crescer. Hoje fazem anos a minha mãe e a Mafaldinha. Beijo-vos.

sinais

2007-01-16T14:20:00.000Z

Sicronicidade, destino, acasos que não são coincidências... Os livros e os gurus da viragem espiritual do mundo ao alto desdobram-se em explicações e relatos do quotidiano que nos sugerem uma ordem das coisas. As palavras progressivamente vêm significando que tudo pode ter uma explicação, aquela que poderá residir num Universo pré-programado apesar dos caos em que co-existimos. No meio de tudo ficam os Eu's. Nós. Imersos num mundo que comunica desde que nos levantamos até que adormecemos (com o bónus de sonhos para quem abre a porta ao subconsciente), munidos desse livre arbítrio que nos lixa o juízo (a mim pelo menos lixa). Ultimamente, sinto que vivo numa espécie de teoria da conspiração, um consórcio de sinais e alertas que bombardeiam as minhas convicções e as minhas decisões (algumas adiadas há muito tempo), no cinema, na página de um livro que abro ao acaso (?), num telefonema, num encontro casual (?), na experiência de um amigo, na rua, nas lojas... Quase enlouqueço entre o riso e a expectativa que me provocam. Mas quando os sinais assentam no meu ombro, fica um resíduo de solidão. Sou incapaz de os sacudir, mas também não sei que lhes faça.

viagens

2007-01-11T19:53:00.000Z

Há tempos o Manuel Jorge Marmelo escreveu nenhum avião nos transporta para longe de nós. Reflecti bastante na altura sobre isso, mas a reflexão foi tão profunda quanto a ausência deste blog. Hoje,investida de novas competências, arrisco dizer que não deixa de haver uma notável distância entre a física experiência de passar pelo mundo e a cerebral existência de assistir ao mundo a passar por nós. Mas, numa como noutra, tudo depende se nos sentamos em cima do pó ou se nos limitamos a varrê-lo para debaixo do tapete. Viajar é agora. Sempre em nós.

o rapaz da caixa registadora

2007-01-10T16:57:00.000Z

Novinho. Piercing's. Cabelo espetado. Muito bonito. Escolho sempre a fila dele para pagar, independentemente de ser a mais pequena ou não. A sua existência tão bela reconcilia-me com o facto de nem sempre a sabedoria ser atraente. Uma página em branco ou com os rabiscos provisórios de quem ainda tem todo o tempo do mundo pode valer bem mais que uma enciclopédia de cabeçadas e conquistas. Tenho valorizado demais a experiência. Será?

Arca de Noé 2

2007-01-05T23:33:00.000Z

Procurem um homem que não tenha a lata de dizer "eu ajudo em casa", para não acabarem como aquelas mulheres que dizem "o meu ... ajuda-me muito em casa". Na convivência doméstica, a Ajuda só serve como freguesia de Lisboa e como o sítio mais seguro para se estar em caso de terramoto.

Arca de Noé

2007-01-05T23:14:00.000Z

As melhores pessoas que encontrei até hoje são aquelas que apesar de conservadoras, e até mesmo irritantemente púdicas, conseguem ser genuinamente tolerantes.

medley

2007-01-04T20:44:00.000Z

No ensaio pego no Fácil de Entender dos The Gift, junto-lhe um desejo de Promiscuous da Nelly que saiu da casca, persigo a Starlight dos Muse, vou de rajada com Wind it up da Gwen sempre Stefani fashion, deito-me n'O meu Lado Esquerdo dos Clã e meto a viola no saco do Miúdo dos Cindy Kat/J.P. Simões. O mundo Pop é tão mais fácil...

a primeira lua cheia de 2007

2007-01-03T20:30:00.000Z

É hoje. Quando li em pequena que somos oitenta por cento água (ou mais?), imaginei que os ossos, as células e os musculos andavam a bailar lá dentro, numa espécie de cocktail com uma azeitona presa por um palito no topo - o cérebro. Hoje sei que a mente distorce a alma, mas é a água que nos envolve e nos leva em marés por diante na vida. Se a lua aconchega em solavancos o mar, como não nos enfeitiçará a nós? Cuidado com o que desejam...

regresso light

2007-01-03T20:27:00.000Z

Do email:

"Calorias são pequenos animais que vivem nos roupeiros e que durante a noite apertam a roupa das pessoas"

roteiros de verão

2006-07-25T19:34:00.000+01:00

Continuo sem perceber porque razão as revistas generalistas insistem em desvendar Verão após Verão as praias mais sossegadas de Portugal. Todos os anos é a mesma coisa, "conheça os recantos escondidos à beira mar", "parta à descoberta dos paraísos esquecidos", "descubra o Portugal mais desconhecido"... Não há paciência. O país já é um bidé, andamos todos aos encontrões aos vizinhos e à prima da amiga mais o pai, a amante, a cozinheira e os filhos dela, mas ainda assim a falta de originalidade quando a canícula aperta nas redacções persiste em dar cabo dos poucos metros de areia que restam para estarmos em paz, longe de todas as possíveis relações sanguíneas, e por afinidade, do povo português. Ao menos as revistas cor-de-rosa fazem a apologia do tudo ao molho nas mesmas praias, nas mesmas festas e nos mesmos restaurantes. Benditas sejam nesta época de banhos.

captain, my captain

2006-07-25T19:17:00.000+01:00

boatos de uma ausência

2006-07-25T19:09:00.000+01:00

Seduzi boas intenções, falhei muitas chegadas, entorpeci tabus, conquistei finais, arrumei más línguas, conheci idades. Depois da revolução, ainda tive de ir arrumar a casa a Coimbra, mas agora vim de vez.

caiu a Bastilha...

2006-07-14T18:39:00.000+01:00

... e eu voltei. É um bom dia para regressar, que me perdoe Maria Antonieta, minha gémea astral. Também eu perdi a cabeça durante uns tempos... E já agora com quantas revoluções se faz uma vida? Sempre com muitas, muitas quedas...

a minha praia

2006-06-04T12:46:00.000+01:00

Assim. Não está registada em nenhum concelho, não tem bandeira, nem bolacha americana, nem má língua da sogra, nem época balnear. Ali, o vento forte leva para longe todos os corpos e segredos revelados.

posse

2006-06-01T13:47:00.000+01:00

Um dos maiores afrodisíacos é o sentimento de posse. Querer possuir e ser possuído é, enquanto a tomada não acontece, um exercício de prazer.

O facto de qualquer ser normal saber que jamais alguém será de alguém é apenas a caução vitalícia, a raíz da sanidade mental... Entretanto, tentamo-nos constantemente com a ideia de entrega e de domínio dos sentidos e do corpo do outro, e sujeitamo-nos à vivência curta e avassaladora da paixão. O melhor da posse é que dura enquanto quisermos. Depois dela, é melhor enveredar por uma sociedade por quotas, com auditorias frequentes. Talvez assim não se entre em falência emocional.

in Vogue

2006-06-01T13:21:00.000+01:00

Dizer mal do Rock in Rio Lisboa. Ir ao Maxime, na Praça da Alegria. Dizer mal do filme O Código Da Vinci. Visitar a exposição "Grandes Mestres da Pintura: de Fra Angelico a Bonnard", no Museu Nacional de Arte Antiga até 17 de Setembro. Vestir preto e branco. Usar anti-olheiras,lip gloss e protector solar. Dizer mal dos mosquitos e das melgas. Ver a série Médium no canal AXN. Ver a série House no canal Fox. Comprar a série Sete Palmos de Terra. Ter a Caras ou outra revista cor-de-rosa no local de trabalho para comentar (vulgo dizer mal)os vestidos das socialites no intervalo do almoço com as colegas. Evitar a Feira do Livro sempre que possível. Não comprar nas lojas dos chineses. Deixar de fumar. Evitar o mais possível a entrada em instituições bancárias e o uso de cartões de crédito. Exigir a vulgarização do sushi. Aderir à terapia shiatsu. Beber uns copos quando a vesícula e o fígado estão de costas. Ter colesterol e triglicéridos elevados.

dose dupla

2006-05-31T20:32:00.000+01:00

Com ela não há vistas nem ângulos únicos. Nos bons tempos, a Objectiva tinha queda para pôr o dedo na ferida, mais concretamente nas feridas a céu aberto da cidade, ou quando o romantismo lhe pesava rebolava-se nos cenários cinematográficos de Lisboa. Actualmente, a Objectiva 3 da Cristina está pouco activa e a máquina fotográfica, que é uma boa máquina... e mais o tripé e lentes e coisa e tal, está em estado de letargia profunda. Eu sei que não tenho muita moral para falar, mas falo. O blogue da Cris, que comemora hoje dois anos, continua a ser aquilo que são todos os blogues - uma reserva mental. Parabéns amiga.

quem quer ser uma movie star?

2006-05-23T12:53:00.000+01:00

Casting para curta metragem

Dia 10 de Junho, no estúdio Q da Universidade Lusófona.

Pretendem-se:

Crianças sexo feminino de aproximadamente 10 anos

Mulheres entre os 25 e os 40 anos

Homens entre os 45 e os 55 anos

Contacto: jbarbphoto@gmail.com

maximizer sim, menos nisto...

2006-05-22T19:41:00.000+01:00

... "Tratam as relações humanas como a roupa. Experimentam muitas."

De resto Johnny, na tua lista faço o pleno. Dá uma trabalheira.

date

2006-05-22T19:23:00.000+01:00

Gosto da palavra que aprendi nos filmes. Date, às ceguinhas ou à descarada, é um termo que uso mas não divulgo. Ninguém sequer imagina quando ele se atreve a passar a minha linha do Equador, aquela que está entalada entre o coração e a garganta. Difícil é combinar o date, às vezes é mais complicado que um acordo de pescas, mas nunca será em vão como um Tratado de Quioto.

o lado pimba

2006-05-22T18:24:00.000+01:00

Não é à esquerda nem à direita. Está no âmago da sinceridade que nem sempre é tolhida pelas convenções, a estética e o bom gosto que nos orgulhamos de ter. O lado pimba dá os tomates à senhora, ao cavalheiro, à menina e ao menino. Pode ser o colarzinho de missangas que o homem mais bem vestido e engravatado deseja secretamente usar, o fio de ouro com o nome pendurado, a sandália à gaiteira de bairro ou a mão na anca quando nos vão às convicções... A diferença está se atiramos ao lado ou se assumimos e o confundimos com o mais belo outfit da página x da Vogue.

muito by the book... será?

2006-05-17T20:41:00.000+01:00

Ouvi dizer que foi vaiado em Cannes... Ron Howard terá perdido a oportunidade de fazer um filme melhor que o livro. Não era difícil.

dois anos

2006-05-17T16:44:00.000+01:00

Parabéns a todos os meus leitores, aos fiéis, aos que vieram enganados, aos pouco assíduos e aos que hão-de vir um dia destes. Estes caminhos de Santiago são incertos e cheios de atalhos... A todos os que aqui se perdem um abraço. O meu Código contempla transgressões e não cruza dados dos contribuintes, esta é a única promessa que assumo para o próximo mandato.

self made spa

2006-05-15T22:10:00.000+01:00

Choque vitamínico: chocolate, filme, sofá, massagens nos pés e roupa aconchegada na cama. Só isto.

é como o IRS, pago sempre multa

2006-05-13T19:23:00.000+01:00

Esta casa foi fundada em 9 de Maio de 2003 e eu não reparei.

O estabelecimento é "apenas" um showroom de Manuel Jorge Marmelo, *escritor que não vive numa casa algures numa costa brava com o barulho das ondas, não fuma cachimbo, não vende direitos para o cinema, não usa máquina de escrever, não vive sem prestar contas ao banco e sem outras banalidades quotidianas como levar os filhos à escola, fazer o jantar, falar de futebol e trabalhar para comprar melões. Não consta que viva da escrita literária, mas devia.

*Descrição cinematográfica de escritor.

no ringue

2006-05-13T14:34:00.000+01:00

Maio, mês do coração e... de aparições. Tenho assistido a coisas assombrosas. Como exorcisar incompetentes? As viroses da Primavera são muito perigosas, porque estamos com menos defesas. Só me lembro daquela canção dos The Gift.. I will keep my helmet on.

impressões ao acaso sem qualquer fundamento científico

2006-05-11T21:13:00.000+01:00

São coisas que me vêm à cabeça sobre as nossas terras... Outras ouvi dizer. Todas me divertem.

Setúbal - A terra com mais mulheres por metro quadrado.

Coimbra - Os homens são os mais tarados do país e comem as mulheres com os olhos na rua. Ali quase todos têm a mania que falam melhor que todos os outros portugueses... e falam. A ponte nova veio a calhar bem e ultimamente há centros comerciais para todos os gostos. Arranjaram um sítio beira rio a que chamam de Docas. É uma boa terra, mas é cara.

Figueira da Foz - Muita juventude. Têm tendência para casar só com conterrâneos. Armam-se todos em finos. A terra é uma boa terra e não se maça muito com o facto de não ser capital de nada. Estão bem onde estão e sentem-se bem assim, a meio caminho de tudo. O casino é um mamarracho.

Porto - Vestem-se bem para sair à noite. Lisboa é saloia ao pé dos tripeiros carago. É mais barato que a capital. É escura, mas eles querem lá saber disso.

Almada - O lado não é tão errado como dizem. As ruas estão limpas, tem vida própria e grande maioria dos habitantes nem tem de passar a Ponte 25 de Abril para vir trabalhar. As casas não são tão caras como em Lisboa, nem pouco mais ou menos, mas também não são baratas. foi uma pena aquelas torres da Nova Manhatan não irem para a frente... Mas isso sou eu que gosto de modernices.

Trás-Os-Montes - São casmurros e também são tarados, mas disfarçam melhor que os de Coimbra.

Lisboa - É um bidé. A luz é a melhor do país, mas já me cansa tanto paleio à volta disso. DE resto, Lisboa é Lisboa. Ponto final.

Alentejo - It's so big. São casmurros. São amigos. São leais. Não gostam da novidade, seja na comida ou nas estranjeirices e modernices além Alentejo, e só o pão deles é que é bom. São amigos. É a terra onde mais se liga às marcas de roupa. Os novos ricos, e já agora alguns antigos, são os mais insuportáveis do país. Vivam as cooperativas que os big marchés não deram lá conta do recado.

Covilhã - Terra operária e de empresários falidos. Há senhorios que chulam os estudantes, há senhorios porreiros. Grande qualidade de vida para a malta universitária. Boas festas e bons copos. No bar do Partido Comunista há uns anos atrás bebia-se um gin por 150 paus e uma cerveja por 50. Quem chegava "anilhado", vulgo comprometido, em breve lançava a aliança na sarjeta mais próxima à primeira de muitas noitadas. Ali muitos casamentos e uniões de facto uniram o país de Norte a Sul, ilhas incluídas. Tudo o que sobe, desce... Falo das características geográficas da encosta da Serra, claro está.

Se me lembrar de mais digo.

a mulher Pocahontas

2006-05-11T12:22:00.000+01:00

Ela sofre mais do que a maioria, mas também consegue viver de momentos, os mais felizes, aqueles que muitas não chegam sequer a almejar. A mulher Pocahontas é rara. Arrisca, vive a 100 ou a zero, oscila entre o preto e o branco, mas veste-se sem pudor de todos as tonalidades de cinzentos. A Pocahontas vê o cinzento onde a maioria vê o vazio, a inconstância e a indefinição. A mulher Pocahontas não foge, os outros é que fogem dela. A mulher Pocahontas dá muito e espera que os outros lhe dêem o mesmo que ela está disposta a dar, só exige o que consegue oferecer. Sofre, mas enquanto não sofre é muito feliz. Bem aventurados os que conquistam uma Pocahontas.

identidade misteriosa

2006-05-06T18:16:00.000+01:00

O facto de eu acreditar em anjos, negros e brancos, não necessariamente opostos, passa pelas asas que creio ter dentro mim. Como os loucos, os sábios, os assaltantes de bancos, os nómadas, os peregrinos, as bruxas... Também existe sempre um anjo dentro de nós. Somos tanta coisa e não temos tempo.

acreditar sempre

2006-04-26T15:43:00.000+01:00

Em resposta ao repto lançado pelo Tomás do Hoje há conquilhas, amanhã não sabemos..., resolvi evocar o trabalho da Acreditar.

Não conheço verdadeiramente de perto o trabalho desta Instituição Particular de Solidariedade Social que se dedica a apoiar crianças com cancro, mas conheço bem essa maldita doença. Vi dentro de portas o que é padecer dela e como extrapola o organismo do doente para cada centímetro dos seres a ele afectivamente ligados. Pior do que a morte é a doença, como caminho prolongado para o último dia da nossa vida terrena. Pior do que a morte é desejá-la.

Acredito que a Acreditar é capaz de adiar esse sentimento de desistência numa criança. Acredito nas pessoas que lá trabalham, porque a minha irmã e o meu marido, que em determinadas ocasiões das suas vidas profissionais colaboraram com a Acreditar, partilharam as suas experiências comigo. Não acredito que a vida de uma criança valha mais do que a de um adulto, mas acredito que por elas a morte pode esperar... sem ser tão matreira.

banho de espuma

2006-04-26T15:29:00.000+01:00

Já há mais de vinte anos que não tomava um banho de imersão. Logo desde cedo comecei a reclamar o duche dos crescidos, era mais giro. Ontem quebrei o tabu em virtude de umas costas, e de um esqueleto em geral, em muito mau estado. Pelo fim da tarde foi a loucura, dei finalmente uso a uma bola estranha, com aspecto de suspiro de pastelaria, que a G. me trouxe de Londres há dois anos. Lá dentro, como a G. tinha avisado, vinha um papelinho futurologista, como se de um bolinho da sorte chinês se tratasse. A frase é estranha e aceito sugestões:

"A chocolate spot still has it's uses..."

Não percebi.

O banho soube-me bem mas fiquei com uma quebra de tensão. Ia adormecendo a meio o que também não é conveniente, arrisquei-me a sair de lá género passa do Algarve. As carnes ficam moles e o cérebro pára de funcionar. A conta de água também ameaça subir com estes disparates imersivos. Devo demorar mais vinte anos a cometer o mergulho doméstico, a não ser que a G. me traga uma bola com uma frase de jeito.

it´s a Sony*

2006-04-26T15:24:00.000+01:00

A paixão fica antes do amor, abaixo da amizade e nos espaços em branco da consciência.

in Gola Alta*

É assim que ficamos... em branco.

dia 26 de Abril

2006-04-26T15:19:00.000+01:00

eu queria ir

2006-04-23T00:09:00.000+01:00

E depois não querem que o mundo esteja em desequilíbrio... Onde está a sustentabilidade do desenvolvimento quando há milhares de bilhetes à venda para o Rock in Rio e nem um sequer para os Kings of Convenience, na Aula Magna, e para os Artic Monkeys, no Paradise Garage? Claro, há um pequeno pormenor de espaço, o Parque da Bela Vista é muito maior, e este post só serve mesmo para perguntar se alguém terá por aí um bilhete ou dois a mais...

sms

2006-04-22T23:25:00.000+01:00

Uma viagem a Compostela, um campeonato em azul ganho, um livro, um sonho, uma dúvida... Ser destinatária é uma felicidade. Às vezes não lhe dou importância, mas um telemóvel inteligente, que acende e toca no preciso momento em que sou lembrada, recorda-me a simplicidade das relações humanas. Ou ficam connosco ou não ficam. Ou guardamos os outros ou não os guardamos. Os sms são ainda mais básicos.

um dia

2006-04-20T20:18:00.000+01:00

Ontem tive uma conversa via msn que me deixou de lágrimas nos olhos de tanto rir. A velhice é uma coisa lixada pois é, mas não te preocupes que eu não chego a velha, dizia eu. Chegas, chegas, diziam-me. Fazendo fé na longevidade oferecida assim, on-line, imaginei-me velhota com as minhas amigas num lar ou a encalharmos nas movimentadas artérias da Baixa-Chiado, à procura da última casa de chá ou, quem sabe, de num bar lounge que por essa altura já será local de roteiro histórico...

Embalada pelos takes instantâneos e viciantes do msn, dei comigo a fazer humor negro, ou pelo menos a tentar... No filme via-nos a todas de dentadura postiça, cabelos loiros (acabamos todas loiras, não é Lolita?, disfarça mais os brancos), a maquilhagem fora de prazo a formar gretas nas pálpebras, o baton nos dentes, eu a parecer-me com uma árvore de Natal, cheia de bijuteria, ou jóias verdadeiras (não vá ser velha rica), a F. muito composta e indisposta a ralhar com os jovens, a R. com o i-pod preso por arames e adesivos, a G. eterna hippie de flores no cabelo (ela ainda terá cabelo), a C. a insistir nos saltos altos mas a andar toda torta, a S. uma senhora do alto dos seus saltos agulha, a A. a ensaiar o tango e a desafinar blues, a T. magérrima nas suas calças Padra, a J. de mini-saia e a fumar, a F. de sapatilhas florescentes compradas numa loja vintage, as Ss. cheias de sacos da compras...

Discutiremos as diabruras e as amarguras da juventude e relativizaremos todas as ansiedades profissionais e emocionais. Seremos chatas e trocaremos os nomes todos. Falaremos sem parar, mas esqueceremos pelo meio o que estávamos a dizer. Arriscaremos dizer mal dos maridos e namorados das outras, alguns já enterrados. Ensaiaremos ainda grandes aventuras, como conseguir estar acordadas depois das dez da noite, e mentiremos sobre a incontinência e as investidas sexuais. Contabilizaremos rugas e peles, mas ainda acreditaremos em Spa's e cremes anti-celulíticos. Os nossos filhos e afilhados serão uns queridos e terão orgulho em nós, mas não seguirão nenhum dos nossos conselhos sobre a vida. Descobrirão por eles próprios, como nós.

Assim não parece muito mau pois não?

drogas leves

2006-04-19T13:20:00.000+01:00

Aviso:

Consumir moderadamente. De preferência fora do local de trabalho, porque pode causar graves perturbações...

em guarda

2006-04-16T23:29:00.000+01:00

"Quando pedi aos meus leitores que fossem ao Rossio para lembrar simbolicamente as quatro mil vítimas do massacre de 19, 20 e 21 de Abril de 1506, nos dias em que passam 500 anos sobre o acontecimento – de forma absolutamente voluntária e desprovida de uma qualquer estrutura ou “organização” – nunca imaginei que poderia ser intimado a explicar-me e a expor as razões subjacentes a tal iniciativa (...) tenho medo do esquecimento."

Rua da Judiaria

Que importa se foi há quase 2000 anos, se há 500 ou se há 60? A história da Humanidade é feita de atropelos à liberdade de expressão e de crimes cometidos em nome de deus. Acender uma vela no Rossio ou em casa, ou simplesmente dentro de nós, em memória de massacres passados, pode fazer muito mais pelo nosso futuro do que imaginamos. Pode ser um sinal de que estamos atentos, em guarda. O esquecimento é um tiro no pé. Tem razão o Nuno Guerreiro. Felizmente, uma das boas razões de ser da diversidade humana e cultural é que cada um traz à memória o que a memória fez, e faz, por si. É isso a riqueza da civilização, onde ela ainda existir.

libertação

2006-04-16T22:40:00.000+01:00

Sentes que Te abandonei? Diz-me a verdade. Mais uma Páscoa sem Te acompanhar na Via Sacra, sem aprender contigo a humildade na cerimónia do Lava Pés, sem receber o Teu corpo e beber o Teu sangue na Última Ceia. .. lá vão uns anos desde que vivo a Tua paixão e ressurreição fora do templo católico.

Conheces bem o meu argumento... Construí o meu templo fora dos altares canónicos. Sucumbi, conscientemente, à trajectória que não vela pelos rituais da Igreja Católica Apostólica Romana que me viu nascer e é legítima em cobrar-me a costela de Adão.

O meu templo não tem paredes, senão aquelas que o mundo profano, no fundo aquele em que sempre caminhaste, habita. Sabes? Eu sinto todos os anos, todos os Sábados de Aleluia, todos os dias, o valor do Teu sacrifício, a força da Tua libertação terrena, a ascenção a um plano superior que desconhecíamos - a eternidade.

Ofereceste-me a liberdade. Essa á a minha Páscoa.

Nunca me deixarás cair.

Adoro-te.

não há sol que hoje me derreta

2006-04-13T11:33:00.000+01:00

Nem palavras quentes, nem auto estimas elevadas, nem primeiras boas impressões. Hoje não há segundas oportunidades. Amanhã vê-se, mas avizinha-se mau tempo.

purezas

2006-04-12T18:12:00.000+01:00

O novo segurança do edifício onde trabalho é um achado. Não sei se o voltarei a ver, porque o forte está entregue a uma empresa que anda sempre a rodar os guardiões. Ontem, quando saía já de noite, perguntou-me se podia levar os jornais mais antigos para se entreter. Eu respondi que sim, mas achei estranho porque eram jornais mesmo antigos. Ele depois disse a medo: "É por causa dos Sódócos". Hã? "Sódócos", reafirmou e corou. Ahhhhhhh... "Já sei aquele jogo com números?". Sim era isso. O senhor não me queria ofender com Sodokus.

milagres de luxo

2006-04-12T17:51:00.000+01:00

A loja da Cartier, na Rua Garrett, tem umas vitrines que nos põem mais magras. Hoje passei mais tempo a olhar para mim do que para aquele anel de ouro branco e diamantes... A minha imagem era linda. E assim desci feliz o resto do Chiado, com a beleza roubada no corpo e uma prenda que trouxe da escalada ao Bairro Alto. Ainda parei na Fnac e comprei os "Despojos do Dia" e o concerto dos Gorillaz. E assim convenci-me, sem ser convencida, que a vida é bela.

momento sagrado

2006-04-11T23:36:00.000+01:00

No meu testamento escreverei que abdico da supremacia da minha razão, da inércia da minha paixão, do desperdício dos dias sem gana, das horas mortas que não ressuscitei. Nesse testamento escreverei todos os dias um pouco de mim que não quero levar. No meu testamento não há herdeiros, só cúmplices.

momento profano

2006-04-11T23:27:00.000+01:00

Sou demasiado terrena. Muitas vezes só consigo ver com as mãos. Já dizia a madrinha materna. Também tenho a mania de cheirar tudo, até as couves no supermercado.

momento mel

2006-04-11T23:18:00.000+01:00

Deixa-me ficar aqui. Sempre do contra. Que bom não concordar, nem ser por mal, nem ser por bem. Ser contra. Se assim não for, para que servem os amigos senão para andar aos encontrões?

momento fel

2006-04-11T21:03:00.000+01:00

Estou a ficar um bocadinho farta de gajas convencidas. Se me tornar numa avisem-me e insultem-me. Os amigos, e demais leitores, também são para estas coisas.

fica para amanhã

2006-04-11T20:17:00.000+01:00

Como ultrapassar a crueldade de um momento que se divide em dois? Chega sempre. É uma chatice. Não se tratam de opiniões divergentes, mas sim daquela altura em que olhamos para o lado e o outro foi, ou já tinha ido há muito, em direcção oposta. Não tem culpa. Ninguém tem aliás. Nunca haviam dito que seguiam o mesmo caminho, convenceram-se ambos que só existia uma via. Talvez se encontrem no Entroncamento, seria um fenómeno. Amanhã vê-se.

amizade em carne viva

2006-04-11T19:44:00.000+01:00

A amizade, tal como o amor ou a paixão, também é feita de química. É a beleza interior virada do avesso. É a beleza que também se vê. E nesse sentido, a atracção fisíca também passa pela amizade. A amizade é tão sensorial como todos os outros sentimentos. Não será menos nobre por isso. A amizade apalpa-se. Às vezes até somos amigos de gente oposta. Há por aí muito boa gente linda por dentro que não encontrou amigos, ou não os fixou. Como se explica isso? Porque também para os amigos temos de ser atraentes. Negar essa evidência pode prejudicar gravemente a saúde mental e física. Em físico nos entenderemos sempre.

hoje

2006-04-05T19:30:00.000+01:00

"As Vampiras Lésbicas de Sodoma", pela Companhia Teatral do Chiado*, no Teatro Estúdio Mário Viegas. Vou só com mulheres... Não me perguntem mais nada, por favor.

*Ao fundo da ficha técnica lê-se: Um Grandioso Espectáculo Off-Parque Mayer!!! Sempre provocadores...

silly in the rain

2006-04-05T12:44:00.000+01:00

A chuva dá-me para fazer coisas parvas... É sempre nestes dias que tenho mesmo de ir à rua comprar qualquer coisa, que tenho mesmo de ir ao cabeleireiro esticar o cabelo, que tenho mesmo de ir ao teatro, que tenho mesmo, mesmo, mesmo de ser tontinha. O tempo não me compreende, mas eu também não vou explicar.

outros comboios que deviam partir ou a falta de pachorra para...

2006-04-04T21:51:00.000+01:00

... vegetarianismo e macrobiótica, a verbosidade na defesa das baleias e de mais não sei quantas espécies em vias de extinção, o culto beato da beleza natural, discotecas de Lisboa, os defensores da música portuguesa exclusivamente cantada em português, editoras a lançarem livros em catadupa sem tempo para respirarem nos expositores, as lojas dos chineses, os restaurantes que servem pequenas porções em pratos grandes e mixórdias à la Knorr... e de mais não me lembro agora. Acudam-me que eu hoje estou impossível. Ou então arranquem com o TGV de uma vez por todas.

quotas femininas

2006-04-04T21:22:00.000+01:00

conversa de búzios

2006-04-04T21:01:00.000+01:00

- As mulheres são como o mar. Perigosas. Tenho-lhes muito respeito. E tenho muito respeito ao mar...

E assim acabou mais um telefonema.

PS - O respeito é bonito. O medo é perda de tempo.

beauty for the boys

2006-04-04T20:26:00.000+01:00

O Benicio perdeu o comboio...

Não vale a pena correrem na linha de ferro que ainda podem partir o salto. Não se cansem a ir para a bilheteira que nem nas carruagens de mercadoria arranjam passagem. O comboio da diferença de forma dos sexos já partiu, com chegada, quem sabe, à androgenia como diz a minha Sony.

Tem razão a Sony e tem razão a Cristina. A primeira aceita o facto impassível (as netas ou as bisnetas que se amanhem), a segunda sobe para o palanque para mover as plateias da discórdia que tanto a entusiasmam e lixa-nos o juízo a lamentar-se da semelhança desarmante nos hábitos de toucador entre gajos e gajas.

Se eles se querem depilar, assim seja. Se eles querem ir à manicure, assim seja. Se eles aplicam máscara no cabelo uma vez por semana (ai de mim que já lá vai um mês), assim seja. Se eles, bolas, se eles querem ser lindos como nós, assim sejam. Se nós continuamos a gostar dos que perderam o comboio, Amén e paz na terra para todos.

Eu confesso, ofereci um boião de creme descongestionante para as olheiras do meu homem. Mas ele que não se ponha com ideias e não abuse. Até agora, a coisa vai bem encaminhada, o frasquito já passou do prazo e os olhos continuam os de um boxeur.

o último reduto

2006-04-04T13:28:00.000+01:00

Quanto tempo falta até eu pôr os meus dedinhos dos pés ao léu? Todas as primaveras, a mesma dúvida e as mesmas reticências instalam-se. Mangas cavas e decotes são dress code "intersazonal", os trapos frescos são transversais aos 365 dias do ano... Mas sandálias e dispensa de meias... ui ui... demoram. O frio fugiu-me todo para os pés. Sou maluca o suficiente para andar de vestido de piquenique e botas da montanha ou, as minhas preferidas, de rodeo. Ou, melhor ainda, dormir de alcinhas e meias... Vale a pena pensar nisto? Nahhhh...

a marmita

2006-04-04T13:20:00.000+01:00

É a crise eu sei. Microondas, tupperwares, sacos e saquinhos, os restos do jantar, um petisco, a última receita sacada da net... Valha-me Deus. Não tenho paciência. Comer no trabalho é deprimente. Armo-me em rica e vou ao restaurante, que luxo! Descer o elevador, escolher a porta, entrar, sentar, escolher, porem-me o prato à frente, saberem de cor que como sempre salada e nunca batatas fritas, não gosta de passas pois não, ah e vem sem queijo, e é uma água tónica com gelo e limão... E em dias de euforia sai um bolo de chocolate com três colheres.

Sim, é verdade. Sou da burguesia abastada. Ao que eu cheguei só por não gostar da marmita.

é mentira

2006-04-01T16:49:00.000+01:00

Velha, recente ou descartável, não há mentira que não se possa transformar em verdade. A grande maioria dos mentirosos acredita nisso. Não é, mas podia ser.

Dia Mundial do Teatro em diferido

2006-03-29T20:05:00.000+01:00

São viciantes.

ausência

2006-03-29T18:52:00.000+01:00

A minha ausência até tecnologicamente foi comprovada. Recebi emails onde se lia: "O que se passa com o teu telemóvel? Dá número não atribuído!"

A questão técnica já está resolvida.

Dia Mundial da Poesia

2006-03-21T16:35:00.000Z

Sempre que quero lembrar-me de um poema, só este...

"Na cidade nocturna luminosa,

com mil olhos aquáticos pintados"

Yvette K. Centeno

... e hoje na Casa Fernando Pessoa.

falsas questões

2006-03-20T13:32:00.000Z

Foto "emprestada" pelo E Deus criou a mulher... de onde mais poderia ser?

Sobre elas. Haverá vida depois do bisturi? O que vale? O presente do decote ou a lisura do passado?

Por causa da Penélope Cruz e de outros modelitos da actualidade...

A beleza natural também pode ser uma falsa questão. Também é verdade que é uma questão que me diverte.

my breakfast at...

2006-03-20T13:24:00.000Z

Este domingo, depois de rever pela, já perdi a conta, ...ésima vez "Boneca de Luxo", perguntei-me onde tomaria eu todos os dias o pequeno almoço, antes de me fartar do lema "podes ver, mas não podes tocar"?

hoje fazes anos

2006-03-16T23:36:00.000Z

Aí celebram-se os aniversários? Não podes apagar as velas, mas tens um céu inteiro a iluminar-te o rosto que guardo. Tal como tu, também as estrelas jamais se apagarão. Não posso dar-te um presente, mas peço-te um. Envia-me um estrela, nunca vi uma estrela cadente. Fazes-me isso hoje?

reality shows

2006-03-15T13:52:00.000Z

Nos dois últimos sábados, o Jornal da Noite da SIC presenteou-nos com reportagens da vida como ela é, ao jeito do jornalismo de proximidade a que a televisão de Carnaxide nos habituou. A SIC mudou para melhor a maneira de contar estórias, disso não há dúvida. Às vezes sobra-lhe em forma o vazio de conteúdos, outras o conteúdo transborda a forma, mas em ambos os casos safa-se com os trejeitos de rigor, objectividade e cuidado visual que continuam a marcar o seu percurso neste condomínio fechado em que habitam os média portugueses.

As duas reportagens de que falo detiveram-se no acto de parir e nos processos que o coadjuvam (enfermeiras, médicos, serviço de refeições, lavandarias, desabafos, lágrimas e afins) e nos jovens adultos trintões que ainda habitam no "Hotel Mamã". Foram dois trabalhos que me deram náuseas, mas por razões completamente distintas.

O primeiro, nos décors da Maternidade Alfredo da Costa, confesso que deixei logo de ver quando uma senhora começou a gemer para a câmara, escancarada e a dar à luz da TV a cabecinha do inocente que das suas entranhas saía. Entre pernas, salvem-se as devidas diferenças no perímetro da coxa e nos designs da depilação, somos todas iguais. Exceptuando quem nasceu de cesariana, também saímos todos pelo mesmo sítio. No ciclo preparatório já a minha professora modernaça de ciências me tinha dado a ver uns 'slides' com a mesma operação dilatação, saída, relaxe e costura. Nada de novo, portanto. Anos mais tarde, a maluca da professora de Psicologia, mãe de quatro a caminho da quinta, dizia-nos para olharmos o Estádio da Luz em dia de derby e pensar que todos que ali estavam tinham nascido... Quando o banal é visionado, perde o encanto natural que às coisas banais sempre resta. Num exercício de zapping ainda fui ouvindo uns desabafos das enfermeiras da casa, da senhora a mandar vir toalhas, da pequenita de 4 anos que foi conhecer o rival sem dentes, do papá a chorar de comoção... enfim. Desisti. Pelas portas da maternidade reservo-me a entrar para visitar ou, quem sabe, ser visitada.

Segunda reportagem. A vida também como ela pode ser. No "hotel mamã" os hóspedes a que a SIC deu tempo de antena (desconfio se não terá sido de propósito...) eram do tipo inquilinos indesejáveis, capazes até de concorrer a um casting para um thriller psicológico... Esta reportagem teve a sua graça, embrulhada em análises sociológicas sobre a tendência dos jovens do Sul da Europa, sobretudo do sexo masculino, em permanecer em casa dos papás. O que me enjoou mesmo foi a leveza com que os jovens da reportagem encaravam a relutância em fazer-se à vida. Eram todos adultos, se bem me lembro na casa dos trinta, que preferiam fazer férias melhores e ter a cama feita e roupa lavada, ou continuar a viver numa zona xpto em vez de ganhar o seu espaço e assumir responsabilidades. Não me pareceu que algum deles estivesse a passar por um momento particularmente difícil da sua vida, que precisasse temporariamente dos mimos paternais (que tão bem sabem), que ganhasse o ordenado mínimo e não tivesse possibilidade de arrendar ou comprar casa, que estivesse doente... Desses não rezou essa reportagem, porque tal como a miséria que o povo vai segredando, também há muita tristeza encoberta.

No decorrer da reportagem, em que fiquei literalmente de boca aberta, lembrei-me desses jovens adultos que não ganham para a vida que merecem, no final da reportagem só imaginava as minhas amigas solteiras e boas raparigas num jantar romântico a ficarem com a sobremesa entalada quando o rapaz cheio de auto-confiança lhes comunicasse que ainda vive em casa dos papás... E ri-me. Ri-me disso e ri-me da miséria de mentalidade aqui tão descoberta, na vida tal como ela é. Fazer o quê?

*as regras da atracção (on line) 2

2006-03-15T13:42:00.000Z

Submeter-se conscientemente a todo o tipo de intrusões na vida privada. On line, a privacidade é um intervalo para onde vamos, como se diz na TV, descansar da canseira dos dias.

*Baseado em casos reais.

vou lançar-lhe uma OPA

2006-03-15T13:40:00.000Z

Ele está a pensar na proposta, muito seriamente.

*as regras da atracção (on line) 1

2006-03-12T23:54:00.000Z

Não confiar, nem desconfiar. Ficar no limbo, entre o teclado, o ecrã e a vida nos espaços off line.

*Baseado em casos reais.

o melhor estilista português

2006-03-11T21:34:00.000Z

Luís Buchinho. Não tenho sequer uma peça de vestuário dele (infelizmente), mas sigo com alguma atenção o seu trabalho, sobretudo desde que há umas edições atrás fui até à Moda Lisboa. Da experiência que vivi na ocasião, nos bastidores daquela passadeira de figurinos e figuras que pouco ou nada têm a ver com a moda, não posso falar, porque não quero comprometer um dos eventos que Lisboa se esforça por manter, e bem, no cartaz de boas-vindas à internacionalização.

Não seria justa para quem leva à séria e com esforço, pelas partes artística e comercial (uma não deve ir sem a outra), a iniciativa que já soma quinze anos e merece todo o apoio institucional. Nestes eventos, ao contrário da moda propriamente dita, os acessórios devem ser completamente descurados.

...

Mas não é sobre a ModaLisboa este post, é sobre o Luís Buchinho. Gosto dele, do seu rigor, dos recortes e das sobreposições, dos tecidos que não são pindéricos, do show que não é off, da elegância, da humildade... Este rapaz merece. Que tenha sempre Paris e muitas páginas na Vogue, é o que lhe desejo.

Nota a potenciais compradores dos meus afectos: Para mim pode ser qualquer uma das peças que defilaram no dia 3 de Março na semana da moda de Paris... Até aquela camisa branca da foto, e vejam lá que tapadinha e sóbria que ela é. Quem diria?

aleluia, aleluia, aleluia!

2006-03-10T16:38:00.000Z

Este é um cântico de louvor ao regresso do Código, depois de problemas técnicos indecifravéis que só a minha santa Lolita foi capaz, nem quero saber como, de resolver! Quem tem amigas boas, quem tem?